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Donald Curtis

Está lloviendo.
Llueve mucho. Puedo contemplarme en el asfalto, negro y espejeante. Y en los charcos. Hay muchos charcos. Negros y redondos. Parecen insondables. Pero mis pies chapotean en ellos, tocan el asfalto bajo el agua de lluvia.
Me he detenido en el bordillo de la acera. Un automóvil, al pasar me salpica de agua los pantalones. Va demasiado de prisa, y demasiado pegado al bordillo. Le he dicho algo, no sé el qué. Pero él ha seguido adelante, indiferente a todo, hendiendo las cortinas de lluvia con su proa reluciente.
Y me he vuelto a quedar solo en la calle. Es una calle larga y amplia. Una calle per la que no transita nadie. Solamente yo...
Creo que no conozco esta calle. O tal vez la conozca, no sé. La mente está tan confusa... Sería difícil decir si he pasado antes alguna vez por este lugar. Hay cosas que me parecen conocidas.
Sí, tiene que serme conocido esto. Por eso estoy aquí...

Idioma Español
Publicación 1962
Editorial Bruguera (Ediciones B)
Categoría Novela Negra


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